Acrostico – Lingua dei segni
M imano parole, capriole nell’aria, mai A rrese al silenzio, al cadere nel vuoto. N ei segni una voce, a cui bastano gli occhi, Il mutare dei gesti , che diventa alfabeto. Anita Cappellini Foto di Flavia Rossi
locomotiv
Dire con le mani
Dirai di questi giorni Che sono stati persi Dentro le ore piene di pianti Dagli occhi scuri e lerci Di trucco che non avevamo il coraggio di togliere Dirai che questi giorni sono stati persi E ti perderai anche tu Nel ricordo lontano di un letto sudato Dalle lenzuola bianche e sporche E
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Due palmi rivolti al cielo
Il raggio di luce filtra dalla serranda sbilenca come ogni mattina e, come ogni mattina, i palmi si distendono sul viso, ancora intorbidito dalle pieghe del cuscino. Le dita scivolano esitando tra i nodi dei capelli, in un istintuale tentativo di darsi una sistemata, prima di appoggiare le mani sul letto sfatto e sollevarsi. Sinistra
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Inaspettate mani
Radici della volontà e delle intenzioni, le mani del saper fare. Riscoperta di sensi e sensazioni, le mani del tatto. Mani utili. Mani sincere. Prolungamento dell’istinto e della passione, le mani del desiderio. Mani esigenti. Mani gentili. Forti per sopportare pesi dolci per sollevare anime, le mani della protezione. Mani curiose. Mani che imparano. S’incontrano
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#mani
Mentre cammino ricordo il suono del del martello, il calore della fucina, il ferro che prendeva forma, l’incudine appoggiata a quel tronco rubato in giardino. Mentre cammino nel tramonto ricordo il tuo sorriso, eri così strano, sudato, con la pelle arrossata dall’intenso calore, eppure sembravi, eri, felice; l’ho capito solo più tardi; felice che ad
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Cicatrici
Non cercare arcani destini nella linea affogata nel palmo nemmeno segreti indicibili o invisibili inganni come la tela che ha tessuto il ragno. È solo nelle cicatrici la storia di queste mani di queste gomene incatramate di queste sete azzurre all’alba dei quarti di luna riflessi nell’unghia dei fazzoletti spiegati alla stazione. È solo nelle
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Rimorso
A Masaccio e alla sua Cacciata dei progenitori Quando dormo, di notte sogno ancora con le mani sopra gli occhi da Tempora Giulio Mazzali Foto di Marco Ragana
Le mani degli amici
La notte è meno notte: s’addolcisce, schiarita dalle esplosioni di mortaio. La trincea diventa palude, melma che incrosta la divisa e fodera le mani. Fai la nanna alla spingarda? domando a Ganda. Sono giorni che non apro bocca. Quasi non riconosco la mia voce. Se avrò cura di lei, lei mi salverà, dice. Vinicio tira
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