Categoria Il giornale Locomotiv
Ho i tuoi stessi occhi, ma non so se ho voglia di ammetterlo. Non mi piace mai ammettere di somigliarti. Ogni tanto sembra tu stia pregando, che cerchi un qualche perdono tra le cose da fare e le frasi lasciate a metà perché “tanto un giorno capirò da sola cosa vuol dire essere una madre”.
-> Continue reading Sangue di madre
Non c’è fiore che la mia anima non apprezzi, questo mondo è fatto di cose meravigliose, e l’essere umano non le vede ed è cieco in questa vita, così “non vita”. La cecità di fronte alla bellezza, è questo il difetto dell’uomo moderno che non sa apprezzare un filo d’erba, un campo di grano, il
-> Continue reading Uomo crudele, imprigionato, cieco
Ho dodici centimetri di cicatrice da taglio cesareo. Quando la Luna governa le mie acque la cicatrice si risveglia e rivendica la sua posizione, suscitando ricordi di tagli ai tessuti, a tutti gli strati che proteggono l’utero. Sono ricordi di ventisei lune fa. La memoria scalcia dentro di me. In quel giorno ho scoperto di
-> Continue reading Rimarginazione
Questi non sono attimi questi non sono giorni questi non sono mesi tutto qui è fermo, freddo. Non ci sono calorose strette non ci sono sorrisi ingenui né occhi vispi che ti guardano tutto qui tace, muore in silenzio. Loro non ci sono più, corpi senz’anima loro non gioiranno più alla feste insieme
-> Continue reading Sangue caldo
perdimi sangue senza fermarlo legami i lacci per renderti schiava leccami il sale delle tue lacrime lasciami il segno graffiandoti il cuore sfogliami tutte le tue cicatrici macchiami l’anima d’ogni tuo neo toccami tutti i tuoi punti più intimi svegliami al suono dei tuoi mugolii arriciami i nodi dei tuoi capelli intrufolami fra le tue
-> Continue reading Perdimi sangue senza fermarlo
Mi attraversa mi trasforma scorre dentro filo elettrico rosso conduttore. Con luci ed ombre mi scontro e questo paesaggio lo possiedo tutto è qui nel palmo della mano Romina Bracchi Foto Romina Bracchi
Porto sul corpo i segni della tua voce, come Ponzio Pilato ti sei lavato le mani del mio sangue e mi hai messa in croce. Francesca Kershaw Foto dal web
Sicuramente Alex non avrebbe notato, sul cofano della sua macchina e perfettamente mimetizzato, un gatto, se la bestia non fosse balzato a terra e non avesse attraversato la strada con la velocità del fulmine. Il caldo generato dal motore, spento da poco, lo aveva sicuramente attratto, ma per quale motivo avesse lasciato quel piacere tiepido
-> Continue reading Il gatto